Septembre

 À la fin de septembre les étoiles refroidissent et il y a dans le pré une odeur de pommes trop mûres.

J'aimerais que la mer qui voyage sans cesse m'écrive une lettre de sel très blanc avec juste une ombre de mélancolie où elle me parlerait de pays très lointains et de rivages verts une lettre pour l'automne. Nous la lirions sous la lampe parce que les journées raccourcissent au moment des vendanges et que l'océan est loin  malgré le vent qui nous en parle

J'ai monté des bûches et le petit bois pour allumer du feu et je regarderai la flamme danser sur tes pommettes.

Claude Roy